"ES TU RISA LA ESPADA MÁS VICTORIOSA"

   

                   MIGUEL HERNÁNDEZ

                   30/10/1910 - 28/03/1942

   La cebolla es escarcha

                                   cerrada y pobre.

                                   Escarcha de tus días

                                   y de mis noches.

                                   Hambre y cebolla,

                                   hielo negro y escarcha

                                   grande y redonda.

                                  

   En la cuna del hambre

                                   mi niño estaba.

                                   Con sangre de cebolla

                                   se amamantaba.

                                   Pero tu sangre,

                                   escarchada de azúcar

                                   cebolla y hambre.

                                  

   Una mujer morena

                                   resuelta en lunas

                                   se derrama hilo a hilo

                                   sobre la cuna.

                                   Ríete niño

                                   que te traigo la luna

                                   cuando es preciso.

                                  

   Tu risa me hace libre,

                                   me pone alas.

                                   Soledades me quita,

                                   cárcel me arranca.

                                   Boca que vuela,

                                   corazón que en tus labios

                                   relampaguea.

                                  

   Es tu risa la espada

                                   más victoriosa,

                                   vencedor de las flores

                                   y las alondras.

                                   Rival del sol.

                                   Porvenir de mis huesos

                                   y de mi amor.

                                  

   Desperté de ser niño:

                                   nunca despiertes.

                                   Triste llevo la boca:

                                   ríete siempre.

                                   Siempre en la cuna

                                   defendiendo la risa

                                   pluma por pluma.

                                  

   Al octavo mes ríes

                                   con cinco azahares.

                                   Con cinco diminutas

                                   ferocidades.

                                   Con cinco dientes

                                   como cinco jazmines

                                   adolescentes.

                                  

   Frontera de los besos

                                   serán mañana,

                                   cuando en la dentadura

                                   sientas un arma.

                                   Sientas un fuego

                                   correr dientes abajo

                                   buscando el centro.

                                  

   Vuela niño en la doble

                                   luna del pecho:

                                   él, triste de cebolla,

                                   tú satisfecho.

                                   No te derrumbes.

                                   No sepas lo que pasa

                                   ni lo que ocurre.